У него на кухне сыро, -
В чашке крепкий кипяток,
Бутерброд с колбасным сыром
И последний сахарок.
Отопленья трубы стынут,
Где-то пробкой воздух встал,
Он же тратит свои силы
На бумажный пьедестал.
У поэта не напрасно
Жизнь по капельке течёт.
Он творит в горниле страсти
Равнодушья плавя лёд.
Тапки стоптаны до дырок,
В пачке пара сигарет,
Под рукой листа обрывок, -
Незаконченный сонет,
Незаконченная пьеса,
Незаконченный роман….
Он порхает, как повеса,
Он всегда от жизни пьян.
У поэмы нет названья,
Ждут названья пять стихов,
Не поэт, а наказанье.
(Из везучих дураков).
У него на женщин скука.
Он с тоской на них глядит:
«Эта дура, эта сука,
Эта сущий «динамит»…
Та завяжет, та завертит,
Что не в силах отойти».
Он любовь на строчки мерит,
Словно жажду на глотки.
Он такой, один на свете,
Чей-то друг или сосед.
Он сегодня жив в сонете,
А вот завтра… может нет.