Вот я читаю классиков. И даже понимаю.
Внимательно внимаю. Надежды их делю.
Валяюсь на матрасе. Будильник проклинаю.
Себя, без перерыва, ужасно не люблю.
А классики, наверно, надеются на что-то.
Что я пойду куда-то, и что-то изменю.
Я это не умею. Ну я не виновата.
Зато я их читаю. Зато я их ценю.