Мне давно не восемнадцать – увы!
И морщинок не считаю…. Зачем?
Не боюсь ни торопливой молвы,
ни прилипчиво-привычных проблем.
Ни изяществом, ни тонкостью черт
мне давно уже не льстят зеркала.
Я же, в святочном мерцанье свечей,
откровений не прошу у стекла…
И сама себе подарки дарю –
в Новый Год, ко дню рожденья, и так…
В отпуск? Выберусь. Потом. К мартобрю…
Разгребу вот только этот бардак!
Я привыкла отвечать за базар.
И решать. И ни о чем не жалеть.
И рубить сплеча. Дерзить. И дерзать.
И держать в руках и пряник, и плеть…
И нелепые девчоночьи сны
забываю, не успев досмотреть…
Что? Весна? Не знает осень весны…
Что? Пожар? Не может пепел гореть…