Мы летим из Рио в Лондон,
А из Лондона в Париж,
В самолете полусонном
Я не сплю, и ты не спишь.
Ты играешь на гитаре,
Я пою «Мочалкин блюз»,
Назюзюкались кампари
За Советский наш Союз.
Ты зачем глаза таращишь
На усталых стюардесс?
Фу ты, ну ты, «пьяный мачо»
И не надо врать, что трезв.
А в салоне бизнесс-класса,
Ты да я, да мы с тобой,
И какой-то лысый Вася,
Да и тот уж никакой.
Кто, откуда ты – не знаю,
Это даже веселей.
Ты мне шепчешь «Хватит, зая,
Лучше водочки налей».
Нам лететь еще... полгода.
Черт! Конечно, полчаса.
«Пристегнуть ремни. Погода
плюс двенадцать». Все. Москва.
И не Рио, и не Лондон,
Не распущенный Париж.
То ли полночь, то ли полдень.
До свидания, малыш.