Замерзаю - за окнами зной,
Скрип паркета доводит до ручки.
Ах, как было бы славно зимой!
Но все это июльские штучки.
Стук – ремонты, а в сущности – стык,
Стык веков непролазно-дебристых.
Человек! Ты еще не постиг
Грандиозности века-басиста.
Цвет столетья – пугающий цвет,
Фиолетовой дымки простуда.
Я б хотела обратный билет:
Не туда, а, представьте, оттуда.
Раскаленный зубастый июль,
Перебитые петли и плиты…
В суете неоправданных бурь
Мы и небом, и веком забыты.