новое время
изъедено молью,
старое вновь под себя перепишут.
небо над миром - удушливой крышей,
ветер в ошибках запутаться волен.
бьются о стены, ползут на вершины,
падают молча не к низу, так к верху,
а от лавровых веночков - плешины.
только синицам мерещатся стерхи.
на расстоянии видится лучше,
где заблудились в сосновых иголках,
и не источник, а эхо послушай,
только тогда не сбиваешься с толку.
смертники жаждут сказаться святыми,
старенький б-г протежирует с раем,
да берега по-над Стиксом крутые
и не пройти мимо подлости краем.