Пустынен ныне ночью Грев,
Стоит ,задумавшись ,Собор.
Венчав, судив, взывав ,отпев,
Он просто вынес приговор.
На Гревской площади темно,
Но ,одинок ,у эшафота,
Сидит поэт .Сидит давно.
Как будто ждет еще кого-то.
«Пуст эшафот ;на нем сто раз
Сегодня правда восставала,
А На сто первый ,главный раз
Она торжествовать устала.
Казнен сегодня невиновный.
Вы знали, знали, черт возьми!
И, подготовив бред отборный,
Ему вы приговор зачли.
О ,небо, где же твоя милость,
Во что мы верим ,Боже мой?
За ЭТУ Веру, Справедливость,
Мы резво так бросались в бой?
В чем провинился тот чудак,
За что жестоко так наказан?
Что ж. .для забавы.. просто так..»
А сам весь кровью перемазан.
Поэт- нечастная душа,
Утратил веру он в людей.
И так.. уныло.. не спеша..
Наполнен стал иных идей
Но вот одна возобладала
Над хрупкою его душой.
И на каменья, как на скалы
Несчастный бросился главой...
***
Настанет новый свежий день,
Он будет слово легкий бриз..
А на ступенях- скорби тень
И кровью надпись «La Justice»