Каждое утро,
как возвращенье на крУги
своя,поднимаюсь на крышу
дома высокого самого
в городе белом.
Я поднимаюсь, и слышу:
поют децибеллы -
то открываются неба фрамуги.
Плотным потоком
сквозь них устремляется млечность,
мне оставляя светила
пылающий кокон.
Луч нарождённый, играя,
ложится на плечи,
ниже скользнув через рамы
распахнутых окон.
Я между космоса бездной
и бездной жилища -
мостик из плоти,
которой неведома вечность,
в троице третий по счёту,
но кто из нас лишний,
в прошлом, и ныне,
и в будущем неизвестно.
Я возле неба.
А где-то внизу, разбегаясь,
мчатся машины,
и гулко в квартирах порожних.
По синагогам,
которых немеряно, каясь,
плачут мужчины,
в плащах до земли, подорожных.
Облако рядом -
проходит сквозь тело, сквозь сердце,
взяв на себя
бесконечные тихие всхлипы.
Солнце всё выше,
всё больше, всё жарче усердье -
надо спускаться на землю
под синие липы.