* * *
В невесомости праздно летающих слов,
Коим нет ни основ, ни орбит, ни числа,.
В липкой влажности псевдо-пророческих снов
Разбухает людское тщеславие.
Из-под низа ему подливают елей,
С верхотур вынуждают обиду лакать,
И оно, становясь все настырней и злей,
Удушает своих обладателей.
24/10/06