Как вспомню я Россию – мать,
Так просто хочется плевать,
И до сих пор меня от ужаса колотит,
Как вспомню русский Пищепром,
То вся жратва идёт колом,
Спасибо, что ещё обратно не выходит.
Бывало, в парк пойдёшь гулять,
Захочешь что-нибудь пожрать,
Там, мух смахнув, предложат мне “деликатесы”:
Шашлык, хот-дог и шаурма,
Из невозможного дерьма,
С дешёвым пивом неизвестного замеса.
Вот – всё меню, вот – выбор весь,
Такое разве можно есть?
Но жрали многие там, аж за обе щёки,
И простоту их нравов там,
С лужёной глоткой пополам –
Всё растворяли их желудочные соки.
Глазами с юбилейный рупь,
Смотрел, как люди жрут и пьют,
Ни весть, каких животных жареное мясо,
Им было видимо плевать,
Чем своё брюхо набивать,
Им и дерьмо под пиво, тоже было б в кассу.
Голодным я пошел домой,
Лишь только там нашел покой,
Когда откушал что-то в стиле La Caleche,
Подумал, кем же надо быть?
Чтоб в этом парке есть и пить,
И человеком ощущать себя приличным.
И вспоминая те года,
Бывает грустно мне всегда,
Ведь своё счастье я нашел в далёких странах,
Люблю покушать я в кафе,
В Париже или в Сан тропе,
А иногда - в Нью-Йорке, в русских ресторанах.
Сентябрь 2006 г.