Она любила блюз, вполголоса, чуть слышно,
Он заполнял квадрат оконного стекла,
И цвет припухших губ, едва созревшей вишни,
Полночным огоньком манил издалека.
На клавишах рука, в пленительной истоме
Красивая спина, божественный бемоль.
История любви, финал на полуслове…,
И тянущая ввысь отчаянная боль.
Она была нежна, и бешено ревнива,
От близости такой, измаялась душа,
И только старый блюз звучал неторопливо,
И грустный серый кот кружился не спеша.
Не слушала она фальшивые признанья,
И Осени чужой пророческие сны.
Последний поцелуй, последнее свиданье,
Классический бемоль доигранной весны.