Осень играет на флейте
чувств, не разбуженных летом.
Горечь в бокалы налейте,
каждый пусть будет поэтом.
Видите, жёлтая рифма
падает в зелень газона?
Стали реальностью мифы,
бродит в садах Персефона.
Все разбивая размеры,
синее льётся на город.
В плаванье рвутся галеры
листьев сквозь рифы заборов.
Может быть, в творчестве можно
мудрость постигнуть и знанье?
Строчки текут осторожно
через рубеж мирозданья…