Уходил прощальный поезд.
Верною улыбкой гаснули глаза.
Грустью запечатаны в разлуке
Были тихи и спокойны голоса.
Рельсы скоро плакать перестали.
Ночь спустилась птицей на закат
Как близки когда-то были!
Кем мы стали?
Как тоскливо на душе сейчас…
И, наверное, на каждой я странице
Написала имя бы твоё.
И, наверное, намокли бы ресницы,
И, наверное, на миг проститься
Было бы сложней всего.
И, наверное, смогла бы стать бессильной,
Чтобы ждать тебя в распахнутой душе.
И, наверно, ты бы мне во сне явился,
Как когда-то я являлася тебе.
И, наверное, я стала б улыбаться,
Чтобы ты привык к улыбкам счастья моего.
Может, даже, я смогла б тебя
заставить мне признаться,
В то, во что пока не верю, всё равно.
Пролетал тот поезд белою вороной.
Ветер перестал гулять внутри него.
Успокоены стояли за окном деревья
поневоле
И безмолвно было где-то далеко.
Стук послышался дождя устало.
Стали на пороге новой нам весны,
Две разные они для нас сегодня стали.
И между нами развили мосты.
Что, может, сталось бы?
Осталась я б такой же…
А ты, ты прежние цветы бы мне дарил.
И, как и прежде, мы могли друг другу
улыбаться
И, как и прежде, гаснули б в глазах огни.
…Но, я бы стала для тебя стихами.
А ты, ты будешь вечно оставаться ими на листе.
Кем были мы?
И кем сейчас мы стали?
Лишь строчками в заброшенном столе.