Мой сценарий написан. Когда-то и кем-то?
Тут все роли назначены? «Олух», «Повеса»
Вдруг сменяются «Гением» и «Президентом»…
А, быть может, я сам написал эту пьесу?
Очень много людей в этой стартовой сцене,
Где лежу в колыбельке и мамочка рядом.
Меж людьми замечаю я странные тени,
Меж теней замечаю горящие взгляды.
Это Ангелы. Черти. Они были тоже,
Как судьбы волонтёры, в начале спектакля.
И они снова явятся. И подытожат
Все мои достиженья узором пентакля.
И звезда воссияет. На небе в полоску,
Там где нити судьбы расчертили дороги.
Я забуду объём. Стану тонким и плоским,
И растаю в пространстве, превысив пороги.
А сценарий с листами из жёлтой бумаги
Будет кем-то заполнен, подшит и запрятан.
Мы покуда не Воины. Даже не Маги…
И сценарий пестрит разноцветием пятен.
Я его пролистаю пока, на досуге,
И исправлю ошибки, сотру примечанья,
Что оставили сверху друзья и подруги,
Чтоб не портили звонкое буквы звучанье.
Вырву лист. И ещё. После вставлю заплатку,
Чтоб она помогла мне связать мысли с телом.
Прочитаю главу и оставлю закладки,
Чтоб тебе показать. Ты же очень хотела…
Ты хотела прочесть, почему «не другая»?
Тут ответ. Тут вопрос. Тут решение спора.
Я читаю опять, и, глаза напрягая,
Вижу знаки, столбы, жёлтый глаз светофора.
Что же дальше? Зелёный? А, может быть, красный?
Прочитаем вдвоём. И сценария сети
Расплетём потихоньку. Конечно, опасно…
Только это хотят загрустившие дети.
С ними нам по пути. Их послушаться надо.
И, прислушавшись к их голосам несмышлёным,
Мы сумеем уйти от сценарного взгляда.
Ты увидишь что я – молодой и влюблённый.
Я увижу, что ты – хороша, как невеста.
Что нам просто идти, так как цели – неважны.
Соскребая остатки сценарного теста,
Мы становимся чище. Нежней. И отважней.