Что значит быть непонятым лириком,
И каждый раз сюжет создавать,
За каждую строчку полжизни отдать?
Себя заключать в восьми четверостишиях?
Как пепел сыпать строки в собственный блокнот,
Но как всегда закроют рот, с тупою критикой,
Глазами провожать восход, а дальше бесконечность,
Скрывать беспечность и оставаться монотонным сотни лет?
Что значит слышать ненависти возглас,
Из столь любимых и красивых глаз?
Еще не раз поймешь о том, что значит та любовь,
И вновь готовь себя к тупому марафону жизни,
Но с каждым метром все больше устаешь
И с каждым битом в сердце все больше понимаешь,
Что значит быть на грани посторонних глаз,
И в раз останешься одним среди безликих мыслей...
Что значит жить не подчиняться правилам,
Делам благим не посвящать всю эту долбаную жизнь,
Не замечать озлобленной и ненавистной мимики,
Не оказаться в клинике от мыслей обреченных,
В рифме заключенных позитивных строк,
Пророк соврет тебе о том, что в мире все прекрасно,
Походу не напрасно отдавался музыке,
Как будто по реке плыл, устало, закрывая веки,
Оставил метку о себе на паре сотен фотографий,
И голос сохранился на паре-тройке мп3,
По-мойму вот что значит навсегда остаться,
Но я же не собрался навечно уходить,
Помойму нам грустить совсем уж не уместно,
Ведь есть же место позитиву, негативу скажем нет,
Что значит жить без всевозможных бед,
Никто вам не ответит, а только робко промолчит.