С ходу берет в оборот
Воскресенье.
Снова заботы,
Дела.
Где она – правда?
Лишь ложь, во спасенье,
Нам, горемычным,
Дана.
Ладно б короткая,
Черт с ней –
Рутина!
Ладно б на время,
Но нет…
Ложь – она липкая,
Как паутина
И не спасает
От бед.
И от волнений сердечных
Не лечит.
Милой меня не зови!
Правда, как птица,
Но хищная –
Кречет.
Больно клюет,
До крови.
Век – соколиной
Отмечен,
Охотой,
Мы же все –
Жертвы ее.
Множится ложь, во спасенье,
Заботой
Скрыть
Преступленье
Твое.