Ещё немного, и я позабуду боль.
Так просто лечат чужие. лишь те, кто любит.
И, может, захлёбом начну перечитывать По,
И верить, что всё впереди, непременно будет!
Ещё мгновенье, и я научусь летать
В метро по утрам, расталкивая прохожих.
О нет, дорогой мой, тут не играет стать,
Гордыня, слава или что-то похожее
На самодостаточность (или-достаток себя).
Себя мне, напротив, мало до омерзенья.
Люблю холодные пальцы, что волосы теребят.
И - обучать тебя терпкой науке взросленья,
С умной мордашкой на нос нацепив очки,
Тонкие, словно твои неземные руки.
О, нет, дорогой. Ты с выводом не спеши.
Я не о любви - о невыносимой скуке.
Банальность нелепых рифм раздаёт щелчки,
СтОит, наверно, учиться писать сильнее.
От ежеосеннего психа спасут врачи
Других, но не нас. и в это нельзя не верить.
Моё стихо-психо-плётство (английский - ART)
Тебе не даёт опоры и твёрдой почвы.
Но мой оргазмоподобный стихов азарт
Меня прояняет намного сильней и чётче,
Чем все разномастные гуру-учителя,
Учебники и пособья для идиотов.
Как дворник, по окнам бросая скупое: "Бля"
Трезвящим утром в прожжённых любовью стёклах...
13.10.2006