Мой добрый муз в купальном неглиже
волну тугую смуглой дланью режет,
пока я озираю побережье
сквозь круглый фиолет. На вираже
бок мотоцикла водного горит,
во взбитой пене пареным изюмом
плывут макушки. Танкер с полным трюмом
прет восвояси. Что архимандрит
светило пышет в пику октябрю,
младенцы топчут гальку. Я слабею,
да где там – умираю как Вандея,
от мысли, что любима и люблю.
Я жду того, кто вылезет сейчас
из Понта, соль смахнет с окрепших ляжек,
довольно крякнув, мне о шую ляжет...
И на утыканном бычками пляже
не будет никого счастливей нас.