Обглоданы ветром странствий кусты придорожных чучел.
Смеркает свои зеницы карминово-сизый закат.
Кончается менуэтом ресниц - снегопад колючий.
Границей ложится снаружи механики внутренней спад.
Умрем? Безусловно. В этом ли дохлость собаки зарыта,
Которая травит отрезки секунд своего линя?
Мелькают они пред носом то фантиком, то цикутой,
То брошенною уздечкой отпущенного коня.
Живем? Как сказать… Отрава, однако, впиталась в кожу.
И лучше бы не бывать там, где ею пропитан эфир.
Но нет безнадежных истин, любой поворот возможен.
В миру, где слабы материй извивы - силен Слейпнир.
Слабы? Без сомненья. Сила приходит, но не надолго.
Богам не нужны конкуренты, их не привлекает застой.
Дороги изведав и тропы, в конюшню проникни Бога.
Дождись, пока восьминогий придет… Ну же, действуй, не стой!
Когда все равно, что делать – конец один, это выход.
Потери, что равноценны – нивелируют и цель.
Пред смертью бывает сладко и дрянь-табачок попыхать.
И чувствовать боль, услышав веселую птичью трель…