Пятница черной чертой разлеглась. Итого.
Под чертою даже ноля нет, нет ничего.
Ибо ноль – пусть беззнаковая, но величина,
тут же – черная дыра, оболочка от моего сна,
недосмотренного в ночь на субботу, эдакий бонус-трек,
черно-бело-немой, показанный сквозь проекцию век
на стену, которую держат плинтус и потолок
в доме панельном, лежащем как сигаретный блок
дешевой «Явы», жизнь превративший в ад,
преобразовывает ее в дефис, в черточку между дат,
в резную скамью в парке, - есть возможность присесть,
себя пожалеть, представить, что надежда еще есть,
вымороченно с компасом бродит по вымоченным лесам,
стрелка норд не находит, - вырваны полюса,
так и бредет просторами, азимут на авось,
вертят землю медведи, насаженную на ось.