Те листья осин, что в монистах звенели,
повсюду рассыпаны ветром вокруг,
а ветки листвою совсем оскудели
и тянутся к небу, как лес голых рук.
Уже не цыганка, что пляшет задорно,
осина похожа на бомжа скорей,
под ветра напором притихла покорно,
все сносит безмолвно, как старый еврей.
Хоть солнышко светит в лазоревом небе,
но грустно смотреть на крах жизни осин:
не слышен давно из ветвей птичий щебет,
и ветер случайный – ее господин...
Смотрю на нее, а на сердце тоскливо:
вот также придется и мне умирать,
а впрочем, все в жизни всегда справедливо,
бывает и смерть нам несет благодать.
Так радуйся жизни, покудова жив ты,
покуда нет снега и нет холодов:
недолгие месяцы лета прожиты,
осенние дни промелькнут чередой...
23.09.2006