Я задумался однажды
в горной местности
под небесным роем
звёздных светляков:
чтобы люди
не боялись неизвестности,
мудрецы-жрецы
изобрели богов.
Плыли викинги
дорогою не пройденной
иль на смертный бой
неслась лихая рать,
всё ж с Иисусом или с Буддой,
или c Одином,
иль с Аллахом вместе
проще умирать.
Покрывалось поле брани
кровью алою,
и кругом лежали
мёртвые тела.
А живым казалось,
Раем иль Валхаллою,
иль Садами Гурий
строем рать ушла.
И несутся души ввысь
от тел изрубленных,
и всплывают
из бушующих морей.
А на небе к ним плывут
на лодьях струганных
души прадедов,
отцов и матерей.
«Ну, и как там, на Земле?»
– вопрос всё тот же их.
«Да всё так же:
зло да деньги, брань да вой.
А порой в тиши
бредёшь тропой нехоженой,
и не ведаешь,
живой иль неживой?
Иль идёшь в туман
бескрайнею равниною
вдоль реки прозрачной,
тихой, как в раю,
так и шёл бы я
сторонушкой былинною,
напевал душою
песенку свою.
Да идти, увы,
порой не получается.
ВорохА забот
веригами гнетут.
Век живёшь, а счастье
что-то не встречается.
И не знаешь, где оно:
иль там иль тут?
Ну, а вы-то как
в Раю, Валхалле, Ирии?
Всё на нас, небось,
плюёте вы с небес?
На словах-то – не в войне,
а вроде - в мире мы,
но в делах достойны
самых жарких мест»….
Разумеется,
всё это лишь - фантазии…
Кто поймёт?
А может, точно в цель попал?
Не по Образу живём,
по безобразию…
Вот и стих на эту
тему накропал.
Москва,
13 сентября 2002 г.