Дон-Кихоты вымерли давно,
Не спасают музу-Дульсинею.
Мы бредём с вечернего кино
По шуршащей золотом аллее.
Мы идём домой в руке рука,
По асфальту в отфонарных пятнах,
И жалеем, что уже века
Миновали со времён тех знатных.
Что дуэль давно запрещена,
Честь мужскую и не вспоминают,
Женской лишь встречается цена,
Да и ту старательно сбивают.
Прагматичность душит романтизм,
И, желая детям лучшей доли,
Им привить стараемся цинизм,
Чтоб чужой не чувствовали боли,
Чтобы совесть не терзала грудь,
Чтобы стыд не ел их вечерами.
Дон-Кихотом станет кто-нибудь,
Но не тот, кто выпестован нами.