Всё чаще, мысль приходит - о былом,
Что было в нём,
Что будет дальше - в нём.
Во мне растут - не мысли, а сады.
В них мысли жгут,
Как ворохи листвы.
И край за краем,
Воздух, небосвод,
Когда закончим
Мы, земной, поход.
Что сожжеленья сожжеланья крах,
Что мы сжигаем -
В повести, телах
Своих, похожих на
небытиё,
Где нет исхода
В это бытиё.