Всё, что в башке твоей есть словами, -
Совсем не твоё, ибо слова
Эти придумал не ты.
И всё, что ты выпил и думал: «в стакане
Найду, что искал», а нашёл лишь похмелье,
Ибо стаканы твои словно куклы пусты.
Так грядёт твой тридцатник, а с ним перемены -
Боль от сознания собственной лжи,
Если вся жизнь не права.
И где ты - мудрец, исколовший все вены?
Ты знаешь ответ, что вопросы все тщетны -
На них не ответит трава.
Так пусть мы идём, как идётся, и нам
Не нужно их слов и дурацких советов, -
Мы сами себе Гуру!
За левым плечом крутая подруга,
Она не откажет - всегда подаст руку,
И мы вместе с нею шагнём в любую дыру!