К Земле меня всё ниже тянет
печали чёрная скала.
Цветёт, мелеет, исчезает
река, что в прошлом здесь текла.
Вон там - вчера была дорога,
теперь крапива, да бурьян,
и гнездится в душе тревога
за дни грядущие славян.
Куда ни кинешь взгляд - разруха,
упадок, скудость, да бардак,
и чёрная с косой старуха
топочет, сея тлен и мрак.
К чему кривить? Мне думать больно.
Я с бежнадёжностью борюсь,
но не кричу, шепчу: "Довольно!
Уже не добивайте Русь!"