Вы так боитесь перемен,
боитесь летом жёлтой осени,
что целый век в своей тюрьме
свой образ лета в сердце носите,
я понимаю очень вас,
вы не такие, как нам хочется,
ведь свет, идущий мимо глаз,
не открывает смысла творчества,
не торопитесь уходить,
не отрицайте слова жестами,
вы протянули к сердцу нить
твореньями для всех известными,
душа, кричащая «прости»,
самоотдача – стали творчеством,
а это есть уже почти
преодоленье одиночества,
я ваших сто томов прочел,
великие мои знакомые,
чтоб опереться на плечо,
на мысли, ставшие законами,
от прошлого остался дым,
но лета нет в моем Отечестве,
где я не буду молодым,
а этот страх никак не лечится.