Мне сказали, что я «примитивен»,
Что пишу что-то глупое очень,
Я не стал себе «больше противен»,
Лишь во мне есть цена этих строчек.
Не хватало мне критики едкой,
Что грызёт изнутри и поныне?
А стихи - это просто объедки
От печалей моих и уныния?
А стихи – это просто остатки
Сладких мыслей, мечты и надежды?
Мне их хватит. Я буду в достатке.
Не ряжусь я в чужие одежды.
Что моё – то моё. Не просите,
Чтобы я написал «по заказу».
Если сможете, просто простите.
Я в стихах не ошибся. Ни разу.
То, что в этой строке прочиталось,
Не твоё. Не его. И не ваше…
Отпустил. Только всё же осталось
Эхо – тень. Как следы. Но не страшен
Этот «чёрт», что приписан к заботам
О душе и о теле о бренном.
То, что жаждет душа – не работа.
Здесь теряется смысл слова «время»…