Промозглая сырость Берлина
Окутала меня своим шарфом.
Озябли скованные пальцы рук,
Которые никто не греет больше.
Три полицейские машины
И два расплывчатых в окне лица
Проплыли мимо и исчезли
В кромешной тьме.
Прохожие совсем не знают,
Что я сейчас пишу стихи,
Ищу слова. Что я поэт.
Пусть маленький, но всё же.
И что во мне бушуют океаны
И кружат вихри,
Горят обломки. И звезды падают
И бьются о Землю больно.
Но не плачут.
Как и не плачу я.
Я знаю, неизбежность
Поглотит всё в своей пучине.
Тебя, меня и эти строки. Но пока...
Мне хочется писать и быть.
И есть я и я пишу.
И льется из меня по-странному легко
Мой этот тихий стих.
2004