To David Wade
Сентябрь, старея,
Щурится от яркого света,
Скрывая слезы
В морщинах сухого сада,
На солнце греет
Корявые вены веток.
И только лозы
Спадают еще с фасада,
Как будто лето,
Оставив у двери боты,
Зашло простынуть
В горячий июльский полдень:
Очки, газета,
На рамке сочатся соты,
Пчела на дыне.
Цепочкой прикован болтик
К зеленой меди.
…Чужие шаги за дверью.
Сентябрь и ветер.
Он умер, а я не верю.