"Ярким контрастом огню поцелуя
Станет дразнящим…
Летнюю полночь тобой проживу я,
Будь настоящим…"
Анна Комлева
- Привет, а много ль птице нужно... стучу в стекло,
Разбившись в крошки… Неосторожно дышат музы,
Иль мы, срываясь каплей в вёсны, летим, до самого остатка,
Остатка лет, не замечая… забыть следы, твою наружность,
Лишь нот незримые касанья… не знает век такого чувства,
Всё вычеркнул, и нас… в мгновенье. - Вздыхает ветер,
Хлопнув дверью, и не щадит дождливых луж. - Простужен?
- Да, в душе наверно, рассыпался, - не соберусь. Лишь,
За словами нот канва, - я как услышал... так и было,
Во все движенья вторглась грусть… Моя ты слабость,
Станешь ль силой? - Когда я осенью ворвусь в окно твоё…
Ну а пока, вернусь в минувшее… как слог, что длит строка…
Что, с листьями не рвётся в небо, чтоб в будущем остаться силой,
Не зная боли родника… На длани лужи средь небес, качнулся
С ветром и исчез, посланник осени резной, - кленовый лист.
Горит он мной, пожар зажжённых лет весной… - с тобой.
Вспененные сливки с льдинками конфет Беранже,
Клубника, пюре киви, и всё на высокой ножке из хрусталя.
А в моём бокале винном Совиньон… ты поглощаешь это уже,
А я просто рад за тебя… Жарко, и не ожидая нуля,
Гроза в зной без туч - вечер… дождь в ночи… прохлада…
Свежесть треплет тени кружев гардин… в окне…
И, я, вместе с ними, ты поглощаешь всё это… во сне…
На кухне бокал… Совиньон… и я над клавишами
Этих струн… строк… и строф… с улыбкою засыпаю.
Мы все где-то, всегда хотим лучшего, в этой жизни… любимым,
А проводим её замечательно, - только зачем то… с другими.