Говорила сыну мама: “Не читай ты Библии,
А то станешь из тех самых, что на кресте погибли…
Был в деревне нашей Ваня, всю её он прочитал,
Только, милый мой сыночек, дурачком он стал”.
Кем я стану? Спартаком? Или вдруг Христом?
В путь отправился пешком. Путь мне не знаком.
И любимая о мама, я тебя, прости, не слушал:
Много-много разных библий вложил себе я в душу.
И распял меня Всевышний на кресте из слов!
Может тем хотел явить мне Он свою Любовь?
Стал тот крест крылами света, воздух я Свободы пью,
И, как солнышко, я сильно Мир и жизнь люблю!
Стала смерть мне не могилой, она – фантазий бал,
Никогда, да столь обильно, песен ведь я не певал!
И родимая ты, мама, ты права почти во всём,
Как ваш Ваня деревенский, стал почти я дурачком:
Глаза целую дев-анюток, стихи нежностью пишу
И, любя всех незабудок, себя больше не ищу…
Ведь я стал любви поэтом, стал я нежностью Земли,
В песне радужного цвета свои радости разлил!
Может, и к тебе сквозь мраки глиняных трясин
Донесётся стих мой знаком, как живёт твой сын.
Больше библий не читаю, сам я Библию пишу
Всё о том, моя родная, как живу я и грешу.
И не каюсь перед Богом, что, не знаю, заслужу,
А любовь свою отныне в маргаритках нахожу,
Среди дев-цветов прекрасных я шмелём жужжу…
September 21, 2006