Иножды вежды в надежде сомкнув
(дескать, незрячий не может быть видимым),
иноде бродит юродивый дух:
дух одиночества, боли, бессилия.
Меченный липким осенним дождем,
бранью базарной по-горло оплеванный,
немощно "пересмыкается" он
по мертвенным улочкам города...
Кто же посмел, не продумав сюжет,
в мир изрыгнуть эко жалкого каженца?
Верно, несчастный страдалец, поэт,
прозрев над листом (еще белой) бумажецы...
Там лишь под утро погаснет окно,
туго на шее веревка затянется...
Так тяжко знать, что все предрешено,
а еще тяжелее - покаяться...
А под окном одинокий фонарь,
взор опустив - переполнен любовию,
так никогда и не сможет понять,
что луч его счастья не вспыхнет здесь более...
С детства твердят: - Не сдавайся! Борись!..
Но правда одна, хоть и судьбы все разные:
Всем существам дано право на жизнь,
да вот, на какую - не сказано...