В тот раз Столица наша устояла.
Враг уничтожен и совсем разбит.
Героев небракованных встречала
к параду. Барабанов дробь гремит.
Кидают показательно знамёна
к подножью мавзолея Ильича.
Мертвец молчит. Судьбою вознесённый
над ним грузин – серьёзен, величав.
Все радуются. Как не быть тут радым?
Час облегченья - пафос заменял.
Такого уникального парада
никто - ни до, ни после - не видал.
И вот, народ, который - победитель,
стремительно редеет на Руси.
Да, первым был он даже на орбите,
но дом-то где? Полегче что спроси,
чтоб не коробить совести позором,
чтоб не цепляться к горестным словам
за глупым, запоздалым разговором.
Страна уходит, выпитая в хлам,
и новые, иные человеки
спешат заполнить пустоту до дна.
В Микенах жили не такие греки.
Аукнулась Троянская война.
Теперь и мы, наверно, вымираем.
Нас меньше каждый год на миллион,
но следует молчать. Коль ты вменяем,
молчи. Чреват обидой даже стон.
Поднимется немыслимая буча,
лишь кто-то «Русской» назовёт Москву.
Я глупости такой не отчебучу,
и так её уже не назову.