где-то в странной, далёкой стране принимаема жертва.
кто приносит её, возвращается в мир церемоний спеша
пыль, стряхнув у растерянной действием сим этажерки,
в этих книгах, когда-то играла словами душа.
кто оценит побег, кто пунктиром прочертит паденье,
кто расставит силки и направит холодный стилет
твое рыцарство в том, что ты можешь и пишешь творенья
твой соперник уверенно платит роскошный обед.
ты паришь белой птицей, страшась от начала сезонов,
мир наполнен симфонией грома успешных стрелков.
но Москва увядает в плащах колокольного звона,
продолжаясь в тебе откровением розовых снов.