* * *
Календари не врут. По всем приметам
на свете осень. Листья на весу
горят прозрачным красно-жёлтым светом...
жена поэта жарит колбасу.
Скворчит сковорода, стреляет масло,
дождливый ветер прячется в лесу,
и чтобы вдохновенье не угасло,
жена поэта жарит колбасу.
Да, есть на свете радости другие:
томатный сок, креветки, фрикассе...
но юность, но любовь, но ностальгия -
не в жареной ли, братцы, колбасе?
В судьбе случались всякие уроны,
былое, как известно, не вернёшь,
но если к колбасе - да макароны,
мир станет ослепительно хорош!
Нас не возьмёт ни враг, ни чертовщина,
нам критик толстозадый - ерунда,
поэты все - серьёзные мужчины,
когда жена...когда сковорода...
Как говорил...не помню...кто-то умный:
"Нам годы и невзгоды не страшны,
пока дрожат в сердцах святые струны..."
А если у поэта нет жены?
А если нет - поэт мечту мечтает,
как из туманов, ветра и росы
она возникнет - светлая, святая,
со сковородкой, полной колбасы!