Не вырастет сама собою роза
Меж мяты, земляники, лопухов -
Дика в глуши поэзия лугов,
В ней налицо естественности поза.
Там отцветёт шиповник яро жёлтый,
Бутоны осенью дадут плоды,
Простой гармонии храня лады -
Изыски лишние тем будут стёрты.
Да, каждому - своё, нельзя иначе,
Тираж творения по счастью мал,
Хотя творец тщеславно уповал -
Те карты смерть тасует при раздаче.
Но если вечность - мелочь обретенья
И ты заворожён самой игрой,
Ты - ветер, проявляемый листвой,
Замри на ней, ведь в смерти нет спасенья.