От грохота неистовых машин,
От душащего уличного смрада
Укрылись Вы за темною оградой,
Найдя покой для раненой души.
Увы, Вам больше некуда спешить,
Осталось отмечать усталым взглядом,
Как мир переменился с Вами рядом,
И в этом мире так же скучно жить.
По-прежнему бездумен высший свет,
В загоне и художник, и поэт,
Зато жирует взяточников свора...
Простите, не выходит разговора.
Позвольте лучше Вам поправить плед:
Похолодало, и стемнеет скоро...