* * *
Хочу сидеть в шезлонге, отрешенно
Поглядывая в суетную даль,
Вытягивать хореи из крюшона
И ямбовой стопой колоть миндаль.
Хочу валяться на лазурном мысе
Седьмого континента-миража,
Самокопательные полу-мысли
Вальяжным многоточием верша.
Хочу страдать поэмы о высоком,
Загадочности излучая свет,
Анапестом ломаясь ненароком...
Но не могу - увы, я не поэт.
Ведь я хожу, я топаю ногами,
Я, как все смертные, влипаю в грязь,
С трудом переступаю злобы камни,
Иль падаю, их сдвинуть наклонясь.
Меня не испугаешь словом пошлым.
Я вижу не пророческие сны,
А ужасы, навеянные прошлым:
Дефолта, терроризма и войны.
Я не ищу спасенья в фетишизме,
Не пенится слезой моя строка.
Я не поэт, но я пишу о жизни,
Взирая на нее не свысока.
15/09/06