И ругаются вороны на березах,
Им собаки отвечают тихим матом.
Мы шагаем мостиком горбатым,
Нарисованным на листике помятом.
А дорога то в дерьме, то чисто в розах,
На плече лежат то девочки, то стрелы
И за образ жизни столь неверный
Нам анафему читает кто-то в белом…