Империя лета достигла сиянья цветов,
Погряз изнурённый простор, чуть листвою дрожа,
Готовится жертва - ты ждёшь откровенья следов,
В которых погода честнее тупого ножа.
Печаль искромсает тебя - её роль такова,
У осени прежни замашки ордынских кровей,
В провинции чувств журавли, октябри, рукава
Промашут в ознобе средь пышности бронз и ливрей.
И вновь в ней придётся излишества лемму кроить,
Меж косностью слов обновить исполнимости клятв -
В чьих сумерках стылых вишнёвый закат укорит,
Тягучим сиропом напомнив утопию правд.