дневники годовых катаклизмов (цикл стихотворений сурико невской)
…
по датам, отмеченным мелом
брести, отрывая листочки
весь траур затерт и источен
твоей одноглазой, несмелой
резиночкой. вымарав встречи
в оранжевой ручке-лисице
брести без стези и креститься
по датам, которые лечат.
…
эти стихи мне нельзя читать вслух –
я от них плачу, подушки промокли.
если животное скачет на отклик –
это не факт, что не выстрелит лук.
синим рисуешь любви силуэт –
труп отгоревшей непрожитой жизни
с запахом боли и даже фашизма.
сколько, скажи, нам отмерено бед?
сбилась со счету, за сотню зашло.
как по мозаике складывать «завтра»,
я не могу, я болею и насморк –
сложишь стихи и уже хорошо.
…
подари мне цветов самых ранних,
можно даже ссудить на экране.
ты же знаешь как холодно нынче –
рыщем в поле, а красок не сыщем.
нежно алых, пленительно красных.
подари мне пурпурные астры
или я вскрою вены,
чтобы вспомнить цвета.
…
суицид, как словарное слово
в дневниках годовых катаклизмов.
я бываю безумно капризной,
но не время о личностях снова.
дождь по лицам и дождь по бумаге:
здесь я плакала (…) выпала фраза.
может, ну ее, выбросим сразу
иль утопим в какой-нибудь браге.
нынче новости лишь о погоде,
кстати, ниже ноля предвещают.
я с улыбкой, с балкона, с вещами…
но не время о данном исходе.
…
как много суток длится эта ночь,
похожая на черный горький кофе,
в которой золотятся блеском копи
безликих звезд, приклеенных на скотч.
как невозможно скучно под окном,
считать в который раз число трамваев,
в депо идущих томно и хромая,
как сложно пережить рассвет одной.
нет места солнцу – лампы поднялись,
забрав с плеча единственного друга.
и что тут говорить, он был испуган,
мой солнечный, неугомонный лис
…
на долину смотреть, задыхаясь от рек электричек
световых, шумовых, и плывущих, назад на восток.
мне сказали вчера, что быть снегом теперь неприлично,
что давно надо литься дождем в тишине у осок.
и я знаете, даже поверил, примчавшись к иссети
испустил свою жизнь, только думал, еще бы разок
мне увидеть, что тонкая грань, засияв на рассвете,
словно рваная рана, похожа на клюквенный сок.
…
одинокая грань на рассвете
распустила пурпуром шелка.
только плотность моя кошелька
мне важнее, чем утро в корсете.
недосказанность – суть психологий.
я себя разложу, как пасьянс,
без ошибок и внутренних клякс,
как смогу: некрасивой, убогой,
но изысканной и непростою.
не понравлюсь – не важно. рассвет
мне поставит одну из кассет
обрамляя еще одну story
из копилки болезней гражданок:
где две комнаты и потолок,
где лоснится сомнений моток,
где рассвет наступает нежданно.
…
не вошедшие в рубрики мысли
кирпичами по стенам подъезда.
все мы как из слоеного теста,
выпекай, пока нас не загрызли
и считай, сколько выйдет убытка,
если сразу не выкупят налом;
мне зима нынче наколдовала:
мол, мороз вовсе снега не выткал;
божий пекарь, насытившись виски
прячет нос от назойливых граждан.
с ноябрем и рецептом неважным
норовит ускользнуть по-английски.
…
исповедь девочки с именем «годен»:
фиговых листьев срываю букеты
ставлю томиться до осени где-то
вдруг зацветут в небольшом огороде.
азбукой морзе писать не хотела
сколько я жизней за «годен» боролась.
в небе лежит омертвевшая полость –
не облаков, а невскрытого тела.
в цивилизованной собственной нише
тихо гнию, как норвежское небо.
ставлю кино и немного нелепо
молча мечтаю о смерти ф.ницще.
…
когда в полутонах лица не видишь,
где тучи прописались с непривычки,
хватается за сломанные спички
луна на антресоли, как подкидыш.
и воровато смотрит на монетки,
разбросанные ветром-недотрогой.
декоративно ночью над острогом
нарисовали лунную виньетку.
замечу, третий лишний, третий сбоку
и живопись не часть моих задатков,
а вложенная красками закладка
всего лишь завершает часть эклоги.
___________________________________
иллюстрация из книги "норвежской красавице"
на стихотворение "астры" (здесь оно третье)