Иллюзию, как птицу отпустив,
не вижу выход из шального круга.
Любовь- не чудо, а жестокий миф,
припарка от смертельного недуга.
Всю душу, как льняное полотно,
вдоль, поперек - заплатка на заплатке,-
кромсает ложь, а с нею за одно
спит разум пьяный в дреме винно-сладкой.
И нет спасенья от ее сетей,
противоядий нет и нет лекарства.
За кучку чувств и горсточку страстей
уходят добровольно в это рабство.
Я как и все в него попасть хочу
(свобода может быть страшней неволи).
Сама топор вручаю палачу,
сама прошу, чтоб было больше боли.
Я мщу себе за женскую тоску,
за бесполезное вздыхание на звезды,
за то, что не хочу и не могу
быть сильной, беззаботной и стервозной.
За то, что верю годы напролет
в свою иллюзию, как в бред неизлечимый,
что где-то в этом мире Он живет,
еще не найденный, но искренне любимый.