Держась за ржавый небосвод
С кровоподтеками от грома,
Твой ангел все-таки поет,
Намокший, прежде невесомый,
Теперь чуть легче, чем перо,
Но тяжелей, чем птичий выдох,
И, голос возводя на трон
Случайных слов неизлечимых,
В сетях мелодии дождя,
Уйдя за верхние регистры,
Пытается укрыть тебя
И все-таки остаться чистым.
А вскоре струи, струны стай,
Предстанут перед тишиною,
И свет, который он искал,
Разделится на сотню кровель.
И отразится в близость стен
Теням подвластная усталость,
Что без знамен и без замен
Играет, сушит тайм за таймом.
Но в просветленьях между строк
Тот след крыла неразличимый,
И ухо режущий Ван Гог
Звучит мучительно фальшиво.