И эти мокрые улицы
И душная квартира,
(Где, впрочем, тепло,
А это уже не плохо).
И две лазоревые бумажки в моём кармане
И стопка белых листиков,
На которых я оставляю чёрные закорючки.
И мелким почерком написанные мои стихи,
Что валяются на полу под ногами.
И дождь, шумящий за приоткрытым окном.
И вишнёвая книга в твёрдом переплёте,
Лежащая передо мной на столе.
И отсутствие необходимости писать в рифму
Разве не это – Поэзия?
А тикающие кварцевые часы?
А противоречие между теорией и практикой?
А фотография давно умершего во цвете лет писателя на обложке книги?
Вода смывает всё…
23.10.05