Мне больше нечего сказать...
Лишь слышу, где-то
Раскрыло старую тетрадь
Порывом ветра.
Какая разница, кто ты
И кем прочитан?
Мой летний не дописан стих,
Окно - открыто.
По комнате кружится сон -
Листом ольховым.
Он ляжет на руку,
А ты - сорвёшься снова.
Я с лёгкостью стряхну с руки
Остатки лета,
И засушу, как васильки
Твои приметы.
Я сохраню на чердаке -
Любви гербарий.
Прозрачный листик на руке,
А ты - растаял...