От того, что снег не тает
Кто – то на небе считает
Нам до ста
Вперемешку с Фрэнком Заппой
На устах кошачьей лапой
немота
столь естественна, что спроба
отпустить на волю слово
терпит крах
и куда лететь не знает,
на шурупах повисает
и шнурах,
всё на проволоке, всё на
скрепках, всех красавиц лона
на замке,
под печатями, в портфелях
дипломатских, в мавзолеях,
на песке
у волны средьземноморской,
на краю планеты плоской,
где трубя
что безумный в дудку ночи
понял, всё – же, что заточен
под тебя,
под одну из многих, что – ли
но ни трепета, ни боли
ни сучка
ни задоринки, ни смеха,
канифоль одна утеха
для смычка.
стать бы сыном ложки старой,
сдать себя стеклянной тарой,
что бы в срок
получив пригоршню меди
вторить “азы, буки, веди”
на зубок
Чей-то скоро нам дорога.
Было мало, было много,
Аз и есмь
Классно было, было худо,
Было всяко, и покуда
Все мы здесь.
Сны мои друг другу снятся,
Дни мои во тьму струятся
Как пески
Воскресенье угасает
Даже водка не спасает
От тоски