Потому что этот сюжет уже прожит.
Из игрушечных облаков дождик выжат.
Я скажу тебе (Прости меня, Боже!)
В час, когда небеса станут ближе,--
Как я счастлив, что так глупо устроен,
Что любовь моя к тебе невозможна.
Вдоль плывущих в облаках колоколен,
Мимо нас проходит серенький дождик.
Ты прости мою иронию – свыше.
Я в миру совсем случайный прохожий.
Видишь, дождь идёт всё тише и тише.
Этот мир мне с каждым днём всё дороже.
Я не знал, что так бывает на свете…
Я коснусь твоих волос осторожно –
Это ветер, тихий, ласковый ветер…
А иное для меня – невозможно.
Невозможно – это нежность печали,
И арбузный запах снега в апреле,
И задумчивое музы молчанье
Под настойчивое пенье капели.
И сюжет в себе таит неизменно
Этой жизни и нелепость, и нежность.
И в магических ноктюрнах Шопена
В невозможности живёт неизбежность.
И зачем я, и о чём я – не знаю.
И слова мои бессильны безбожно.
Ты прими их, малодушных, прощая,
Что любовь моя к тебе невозможна.