Вся жизнь одной нелепой кляксой
Впиталась в белизну страниц…
Течет вода чернее ваксы
Из-под накрашенных ресниц.
В кровавом сладострастье когти
Терзают бархат чьих-то спин,
Ты вновь на книжном развороте
Меланхолично пишешь: «Сплин»
Обрыв – и вниз, мотор не глохнет,
Как жаль, не видно его глаз…
Любимый нежно шепчет: «Сдохни!»
И ты послушно жмешь на газ.