Настороженно крадётся
Чей-то призрак по земле.
То в расщелину забьётся,
То завоет при луне.
И никто его не видит.
Он беззвучен как струна.
Только ночью едва слышит
Его стоны тишина.
Этот призрак неопасен.
Молча бродит возле нас.
Он по-своему прекрасен…
Жаль, не видим его глаз.
Он кружит вокруг влюблённых
И сплетает чувства их.
Для поэта пенит волны,
Возбуждая в сердце стих…
Он младенцу помогает
Слово первое сказать…
Правда, часто улетает,
И его не отыскать…
Прилетает незаметно,
И всегда готов помочь.
Его помощь безответна.
Его домом стала ночь…
Может, он не существует?
Его нет в холстах картин,
И в поэмах не ночует
Призрак совести—Инстинкт!